И вот дошел в потоках блеклого тумана, До сих границ, в которых солнце прячется в углах, Немаловажно продолжать, но нынче странно, Тепло и горько, томится радость на углях. Не знаешь, кто ты и когда свершится перст судьбы, И нынче Бог – щелчок в китайской зажигалке, И вроде к небу но, увы, таможня заняла посты, И пишешь письма никому, слюною клея марки. Проси любви с лихвой получишь это упоенье, Что близко плавает с ухмылкой за спиной, И подстегнет душа твои привычные намеренья, И понесет за горизонт пронзающей восход стрелой.
|