Любовь, любовь -- такое государство,
где нет ни бед, ни радостей твоих,
где пламень сердца
и души богатства --
все ровно пополам,
все на двоих. Где назревает днями и ночами
еще неведомое
торжество, где все -- как рекруты,
все -- как начало,
и каждый начинает с ничего.
Однако
замечаю я, что прячут
какие-то досады от меня.
Над Ней ломают головы и плачут
и странные дают ей имена.
Я замечаю горестные лица.
Мне самому
страшна
судьба
моя...
О, что-то, знать, неладное творится
в стране Любовь
где проживаю я:
люблю с опаской,
верю осторожно,
спешу тревожно из далеких мест. Лицо любви -- оно как знак дорожный,
прямой не разрешающий проезд.
И для Нее,
как на года осады,
как против крепости
готовят здесь
и соглядатаев, и диверсантов,
и западни, и подкупы, и лесть...
А кто готовит?
Тот, кто был счастливым.
Им все прошло. Им нету ничего...
Эй, рекруты!
Вы, милые, смешливы
до первого сраженья своего:
мол, где оно там, горе -- за годами...
А молодость -- гасить-не погасить...
Все похохатываете, Адамы,
все яблочка торопитесь вкусить!
Пока ж вы ходите, его срывая,
уже лежит в наветах и крови,
неупраздненная и нежилая
античная
империя
любви.
|
