Каждый день мы сталкиваемся с людьми, нравятся они нам или нет. Мы с ними здороваемся, прощаемся, касаемся их рук, слушаем, что они говорят. Эти люди похожи на призраков, они появляются и исчезают в тот же час как мы исчезаем из их поля зрения ... Лишь потусторонние кивки напомнят нам, что они, когда то были...
Люди которые вырезают на наших запястьях свои инициалы, меняют ход событий... Они исчезнут, а шрамы останутся... и каждый раз в шумном пабе, среди веселья и всеобщей суеты потянувшись за бокалом вина вновь, как бы невзначай, бросишь взгляд на уже зарубцевавшиеся Р.Р.
И вспомнишь.. черт побери, ты все вспомнишь... Рука дрогнет, и бокал свободно соскользнет из рук, разбившись на множества составляющих когда-то вашей истории....
Мысли – вот от чего особенно муторно… они ещё хуже, чем плоть. Тянутся, тянутся без конца, оставляя какой то странный привкус. а внутри мыслей – слова, оборванные слова, наметки фраз, которые возвращаются снова и снова : надо прекра.. я суще.. смерть.. я не.. я суще.. крутятся, крутятся, и конца им нет. Это хуже всего – потому что тут я виновник и соучастник. J.P.S
|
