Загадочные вещи. Мятый листочек, просто сортирный, я бы сказала. Исписан. Помню, написала, смяла, хотела выбросить... была пьяная... он забрал себе. Теперь я нашла и вот...
Заполняю стакан дешевым вином.
(Алкоголик, сказали мне, пьет один)
Я стараюсь не думать о том,
Ни о чем, ни о чем, ни о чем...
Будет пьяная морда и взгляд с тоской.
Завернувшись в простынку, хожу по дому.
Я тебя не люблю, не могу, не хочу!
А пишу о тебе. А хочу хочу по-другому.
Там, на ужасных равнинах России, которые все же мне чем-то нравятся, поднимался соный, помятый и совсем не довольный восход... Потом он разошелся и расплескался по всему небу золотистым светом, но это потом. А тогда он был тяжело-красный, со шрамами грязно-фиолетовых туч...
ТАк. Когда же это было? Прошлым летом? или позапрошлым? ДА, позапрошлым - вернее. Или весной. Или осенью. Хрен бы знал... Вот такая, блин, вечная молодость. Невсклад, невпопад. Красотень.
|
