Блоги, дневники: бесплатно создать свой блог, создать свой личный интернет дневник

28.08.2007

345

13:52 Горечь утраты. Невозможность обратимости. Хрупкость бытия.

Запись открыта: всем

Сегодня особенный день. Жара в оранжево-красных песках. Холмы песков. Среди них мраморная лестница. Лестница из королевских покоев. Я веду за руку девочку. Девочку-наследницу японской династии. У нее вьющиеся черные волосы. Сегодня мы их уложили не строго и они развиваются на ветру. Ее деревянные черные шлепанцы стучат по темному мрамору. Девочка смеется и скользит на них, как на коньках. Ступенька за ступенькой. Жара. Жаркое солнце. Пустынная местность. Домик императорской семьи. Мы идем в палантин. По дороге нам попадается старуха-мать императора. Она слишком гладко зачесана сегодня. Я спрашиваю, что случилось с ее пышными волосами, почему она не сделала укладку так, как она любит - пышно? Она отвечает, что ее невестке так больше нравится. Как то слишком злорадно она отвечает. Недобрый взгляд. Я чувствую, что она что-то задумала. Она недолюбливает девочку, наследницу императорского престола. Она слишком красива. Слишком весела. Слишком. Слишком. У императора нет наследника. Но он еще не слишком стар, наследник еще может родиться. А девочка еще слишком юна, чтобы старуха могла завидовать ее красоте.
Я иду в палантин. Красный воздух над оранжевыми песками. Тревога в воздухе. Мы садимся и начинаем свой путь ко дворцу. Сегодня особенный день.
Вдруг я понимаю. Мучительно остро осознаю, почему старуха была так злорадна, почему... Где-то здесь телохранители. Я кричу им, чтобы не поднимали девочку, на нее сейчас готовится покушение, чтобы не поднимали ее. Мы несемся во весь опор. Но всадник догоняет палантин. Я кричу изо всей силы:
- не поднимайте ее, не поднимайте ее!!!
Они не слышат. Она поднимается. Она должна была пригнуться. Выиграть время. А там охранники вступили бы в бой. У нас еще была бы надежда спасти ее.
Всадник подлетел сзади.
Меч пронзает белый шелк палантина и выходит насквозь впереди него. Я вижу только кровавый меч, выступивший из ткани в районе ее груди. Тишина. Глухой шелест тела. Пятно крови. Багровое пятно слишком быстро расползается по светлой ткани. Крови слишком много. Она слишком черная там, где выступает меч. Меч был еще и отравлен. Бедная девочка. У нее совсем не было шансов. Я больше никогда не увижу ее улыбку. Никогда не услышу этот живой смех. Все кончено. Старуха победила. Красота должна умереть. Доброта. Только подлые и уродливые интриганы будут править миром. Мир слишком жесток. Он не достоин такой прекрасной правительницы, какой была бы принцесса. Бедная моя девочка.
Все это проносится в моей голове за секунду. Время остановилось. Никто больше никуда не спешит. Не спешит всадник вынимать свой меч, не спешат стражники к нему с оружием. Не спешат и к ней. Все замерли. Все кончено. Только я кричу:
- Нет!!! Нет!!!
Эти мгновения не оставят меня никогда, даже в следующей жизни. Вечные воспоминания. Ужас необратимости. Собственное бессилие защитить добро перед злом. Постоянное прокручивание ситуации в голове - что можно было бы сделать не так, чтобы избежать гибели невинной девочки? Как все вернуть? Ведь оно было только что. Вот она, хрупкость бытия.