Блоги, дневники: бесплатно создать свой блог, создать свой личный интернет дневник

21.01.2012

01:08 sapson'у

Запись открыта: всем

Я тебе говорил, что борьба с собой не доведёт до добра.

Так, я не понял. Тема как называется? "sapson'у"! А ты разве sapson?

Вот тебе и проверка на честность, ага. На самом деле-то, конечно, всё равно количество меня в Интернете зашкаливает. Так что всю подноготную можно выяснить у поисковых систем. Бог с тобой, читай.

Сегодня, пока ехал обратно, мимо парка культуры имени отдыха, вдруг пришла мысль. Про поэзию. И про Неё. (Она, кстати, снилась ночью. В одной социальной сети. Написала на своей странице, что ребёнка зовут Костя. Я обиделся и от этого проснулся.)

Поэзия, настоящая поэзия (для меня, разумеется) — это не "Духовной ревностью томим, // В пустыне мрачной я влачился etc." Нет, то просто красивый, я бы даже сказал, удачный подбор слов. Срифмованных. Ремесло. Потому что таким поэтом может быть любой. В советское время даже издавалось нечто вроде "стихосложение для чайников" (не Маяковский ли автор?). Это была статья. А в ней был довольно точно воспроизведён алгоритм, по которому обычно писал я :)

Причём, конструкции у меня были довольно интересными. Например, когда меня одна глубоко уважаемая и горячо мною любимая поэтесса попросила дать ответ на один вопрос, я его дал. Двойным акростихом. По первым буквам каждого стиха читалось что-то вроде "я тебе не скажу", по первым буквам вторых слов каждого стиха — был ответ. То было в школьные годы. И то, чем я занимался тогда, сейчас мне не даётся по одной простой причине: мне претит банальность, коей полно в мире современной "поэзии".

Банальность рифм. Банальность ритмов. Банальность синтаксических фигур. Для того чтобы не обращать на неё внимания, в содержательной части опуса должен быть Смысл. Или, точнее, Образ. Единственный и очень простой. И скрытый в каждом слове стихотворения. В каждом!

Когда мне попадается что-то такое, хочется плясать и прыгать в ладоши. Это безумно, безумно трудно! Почти невозможно. Потому что этот Смысл или Образ почти со стопроцентной вероятностью скрыт за пределами эго поэта. Кому же посвящена бОльшая часть стихов? Мне, Моей любви, Моим чувствам и переживаниям, Моим событиям в жизни и т.д.

А почитайте Рождественского. "На земле безжалостно маленькой // Жил да был человек маленький". С точки зрения академического стихосложения - говно редкостное: не соблюдается почти ничего, кроме многостроковости. Но это редкостное говно - единственное произведение этого жанра, которое заставляет меня плакать каждый раз, когда я рассказываю его себе.

Второе обожаемое мной произведение — "про не ё". Найти, к сожалению, не могу.

А Она... Она никогда не умела их воспринимать. Только хвалить. Скорее всего, искренне веря в то, что говорит; а может, и не задумываясь о том, правда это или нет.

Что характерно... Я прекрасно понимаю, что Ей не нужно давать стихи, чтобы узнать, что она скажет про них. Всё ясно и без того.

Теперь осталось понять, есть ли Она в настоящем мире, за пределами моего воображения.