О безответной любви:
«Она»
Посвящается Ирине…
Ах, если бы я смог –
К чему слова? –
Нарушить разума зарок
И прошептать: «Люблю тебя…»
Сказать тебе, что ты –
Мой смысл жизни,
И все мечты свои
Я посвящу тебе на грани призмы!
Ты красива – нет слов,
Твой ум – изящен,
Моя случайная любовь
Лишь отблеск чувства на дне чаши.
Люблю тебя –
Все безнадежно…
и понимаю – не моя.
Что ж я забуду… и надежно.
P.S.:
Но где-то там,
Во глубине души
Я сохраню тот пыл и… хлам?
Моей, мной преданной, любви…
Весна. 2003 год.
Обязательный юношеский депрессняк:
"Город-мертвец"
(Цикл «бАльшие страшилки»)
Мрачные коробки наших домов
Становятся склепами искренних слов.
Затхлая мерзость из тесных квартир
Глазницами окон взирает на мир.
Нас поглощает безумие стен,
Взгляд наш все чаще - на линии вен.
Жуткая скука постылого быта
Плесенью разума слабо прикрыта.
Нет больше света в прогнившей душе! -
"Я" растворилось в безжизненной мгле...
Холод вещизма нам чувства сковал,
Наклеив на лица довольный оскал.
...но что-то тревожит глухие сердца,
И мы понимаем, что так жить - нельзя!
Пытаясь покинуть злых будней темницу…
Я!!! Раскрываю. Опасную. Бритву.
Отблеск металла сияет огнем,
Бессилие жизни - в сердце моем.
Лезвие плавно скользит по руке,
Красною каплей по серой судьбе...
*
Мрачно спокойны коробки домов -
Серые глыбы бетонных гробов.
Тянутся вдаль надгробия крыш,
Над городом замерла мертвая тишь.
Зима. 26-27 января. 2004 год.
«Мертвая жизнь»
(Цикл «бАльшие страшилки»)
Мертвым сердцам пролетарского быдла
Всякое чувство навеки обрыдло.
Тупо работают мелкие души,
Быт пожирает безмозглые туши.
Всякая искра живого ума
Гасится тленом стандартного дня:
Утро, побудка, поход на работу –
Не отклонись от пути ни на йоту.
Изо дня в день повторяется пленка,
Люди работают как шестеренки:
Делают руки привычное дело,
Помнит движенья послушное тело…
Кончится день – возвратишься домой,
Круг бытия ты замкнешь за спиной.
И ужин ты будешь хлебать как всегда,
Потом телевизор, туалет и жена.
Наш жизненный путь превратиться в траншею,
Потом углубится и станет тоннелем…
Как белые черви в пригоршне дерьма,
Живем как умеем – и жизнь хороша.
*
Мертвая жизнь пролетарского люда –
Кладбище мысли, убийца для чуда –
Тихо течет по утрам на работу,
Топит свой разум в бездумном болоте.
Декабрь. Зима 2004. Май. Весна 2005. Октябрь. Осень 2005.
Вот такие стишки, всего у меня их чуть больше десятка, остальное - потом.
|
